DO CEDRO AO IPÊ...

Saciedade (Andrea Cristina Lopes)

2008-01-20T15:26:00.000-08:00

Minha voz é leito macio,
água que escorre suave
deslizante margem de rio,
quando indago sua boca
e, sem restrição,
seu nome, sem pressa
pronuncio.

Seus olhos braseiros atentos
são densos além, da concepção
réstia de sol adentrando a janela,
primeira manhã
do novo verão.

Lábios inebriantes
qual cálice de vinho
alheios à sombra
fatal realidade
sublime silêncio
e depois desse tempo,
resta de nós
só saciedade.

Andrea Cristina Lopes - Curitiba/Paraná
051/05

Contemplação (Jean-Pierre Barakat)

2008-01-20T15:17:00.000-08:00

E agora sei escutar o silêncio.
Disse-me ele que as palavras vãs fazem sentido,
Como a folha amarelada que cai no outono:
Algo morre, e é preciso sorrir, porque
Toda morte carrega uma vida em si.

Lembro do passado: lembro tudo.
Nada, porém, é mais deslumbrante que o Agora,
Esse, que vem, arrebata todas as razões e
Derruba as falsas seguranças que queremos:
Não é nosso esse privilégio de saber por certo.

Seja assim, então, que a Vida venha, plena
E imprevisível em mim, no efeito do Amor,
Seduzindo a minha alma com a sua promessa
De manhãs únicas, frágeis e inspiradoras:
E que o meu olhar possa sempre encontrar o teu.

Para abraçarmos a mesma visão no horizonte.

© Jean-Pierre Barakat, 2005

Que essa voz e esses versos ...(Simone Salles)

2008-01-20T15:08:00.000-08:00

Que essa voz e esses versos...
Provoquem-lhe calores, cios,
Umidade nas mãos, secura nos lábios.
Alternem-se suores e calafrios.
Incontroláveis, estremeçam
cabeça, tronco, membros.

Em múltiplas e sucessivas vertigens
entregue-se a mim - vencido, resignado.
Até que, mendigo, urgente, faminto,
para um novo duelo desejo e delírio
desafiem-lhe outra vez e novamente.

Que essa voz e esses versos...
Sujeitem-lhe à interminável tortura,
Limite entre dores e delícias.
Submisso, só volúpia, perdição,
Carência, demência, alucinação.
Arrebatado, todo arrepios, tremores.

Vórtice-vértice, sob meus inclementes açoites,
transmute-se em espada, lança.
Exposto, indefeso, vulnerável,
fustiguem-lhe as tensões da carne.
Agora, somente nervos, musculatura,
urgência, dependência, loucura.

Que essa voz e esses versos...
Lembrem-lhe: é e será, sempre,
instinto e intuição, quereres e coração.
Fadado está a existir, assim, dividido.
Em um Homem, milhares de homens,
numa interminável e aparente contradição.

Amar apaixonadamente, acasalar lascivamente.
De servo à senhor, de submisso à opressor.
Sem egoísmo, vingança, rancor,
Razão e emoção em sangrento embate:
Dar-se - doar-se a mim, nobre e credor.
Será essa sua bênção ou a sua maldição?

Que essa voz e esses versos...
Aivem-lhe lembranças de sentidas emoções,
Esquecidas hoje n'alguma gaveta ou armário,
Em empoeirados vãos e desvãos da memória.
Sopre o pó do tempo, a fuligem dos costumes.
Seja homem e fauno, encanto e sensualidade.
Só gozo, devassidão, luxúria, paixão.

Que essa voz e esses versos...
Tragam-lhe lindas e ternas recordações.
Amores mansos, paixões enlouquecidas,
Doloridos romances, tórridas ligações.
Sem tristeza, amargura, consternação.
Seja ardente, sedutor, obceno, cavalheiro.
Só prazer, volúpia, loucura, tesão.

Que essa voz e esses versos...
Façam-lhe ardores advinhar,
Odores pressentir, amores pressagiar.
Flutue em fantasias, perca-se em devaneios.
Sonhe! Desvairadamente, sonhe!
E se, por desventura, sonhar não lhe for possível...

Que essa voz e esses versos...
Lhe transportem para outra dimensão,
outra realidade, tão irreal quanto a nossa.
Lá, tudo seja provável, nada impossível.
Não haja tempo, espaço, início, fim.
Seja uma inebriante e interminável melodia.

Que essa voz e esses versos...
Toquem-lhe alma, coração, sentidos.
Ainda é outono. A brisa é morna.
Permita que ela lhe afague, acaricie.
Que o tempo, moroso, conduza-lhe gentilmente
por calçadas, ruas, viela. Siga em frente...

Nesse final de tarde, meio adormecido
Em passos calmos, encantado pelo vento
Sem pressa, sem premência, sem urgência,
Caminhe... Apenas caminhe...
Até uma ponte. Qualquer ponte.
Aquela ponte. Nossa ponte.

Estrada (Tonho França)

2007-11-17T12:58:00.000-08:00

Sobre o linho branco
da toalha
o vinho derramado.
Tintas, as lágrimas
esgarçadas
que disfarço entre presente e passado.
A janela já não mostra paisagens.
A quem importa as horas que os relógios
insistem em marcar?
Som e silêncio se completam.
Meus passos pela escada
minha sombra passa por mim
Vou pela estrada, a vida é ser estrada
fica o cheiro de alecrim...

046/05

Silêncio (Verônica Aroucha)

2007-11-17T12:50:00.000-08:00

Fiquei sem compreender teu cálido silêncio; ruidoso e com todos os
sons para mim. Ensurdecedor mas, a vergonha cobria minha face
inexpressiva, porém, meus olhos brilhantes salvos na espera.

Perder a esperança é apenas uma imposição que o destino obriga,
instiga.

Não submeto o meu claro sentimento a tamanho desencanto. Continuo
desconfiando do inevitável. Na terra em que habito, as suposições
têm a mesma constância das estações do ano - apenas alterações
jamais previstas.

E o teu silêncio, persegue-me nas horas suaves em que prendo os
cabelos, nas horas louváveis em  que me debato contra a sombra do
medo: o de partir - ao meio.

Fui tão longe pela tua procura; imensa ausência.

Suave é a dor que me faz rir baixinho, no triste tom de despedida.

Os lírios (Henriqueta Lisboa)

2007-11-17T12:37:00.000-08:00

Certa madrugada fria
irei de cabelos soltos
ver como crescem os lírios.

Quero saber como crescem
simples e belos - perfeitos! -
ao abandono dos campos.

Antes que o sol apareça
neblina rompe neblina
com vestes brancas, irei.

Irei no maior sigilo
para que ninguém perceba
contendo a respiração.

Sobre a terra muito fria
dobrando meus frios joelhos
farei perguntas à terra.

Depois de ouvir-lhe o segredo
deitada por entre lírios
adormecerei tranqüila.

Henriqueta Lisboa, poeta brasileira (1901-1985)
(Fonte: "Poetas Portugueses y Brasileños", Edição Bilíngüe,
Thesaurus Editora de Brasília, 2002)

A fatalidade (António Botto)

2007-11-17T12:32:00.000-08:00

A fatalidade,
Várias vezes
No meu caminho aparece;
Mas,
Não consegue perturbar
A minha serenidade.

Somente,
No meu olhar,
Poisa e fica mais tristeza.

Não me revolto,
Nem desespero.

- Quero morrer em beleza.

António Botto, poeta português (1897-1959)
(Fonte: livro "Poetas Portugueses y Brasileños", edição bilíngüe,
Thesaurus Editora de Brasília, 2002)

Uma pontada no coração (Carlos Ortega)

2007-11-17T12:26:00.000-08:00

1
Se te entregas, pois, te rompes;
se pensas, tornas-te dois;
chorar não te engrandece.
Os salientes, esquinas homicidas,
as coisas que te rodeiam
e buscam tua mandíbula
de cristal. Qualquer golpe te parte.

2
Oh pontas dolorosas
que fazeis morrer de medo,
abismos que vós abris
ao passo vacilante dos filhos
para o lugar do pânico,
tudo vai se apertando neste vão,
cresce roliço.

3
Perigo de morte não é um poema,
nem é gênero que anuncie
nada mais que seu fim,
a não ser um presságio,
para ir cobrindo em outro,
por negra lealdade à sua mirada,
todos teus pontos fracos.

Carlos Ortega, poeta espanhol (1957)
(Fonte: Poesia.com www.poesia.com)
(Tradução Jean-Pierre Barakat)

O Amor (Jean-Pierre Barakat)

2007-08-12T16:01:00.000-07:00

Mistério e Sorte
Na dualidade da existência:
Luz da esperança?

Além, muito além da Morte:
Ressurreição das profundezas
Da alma na sombra
Cada vez que o coração bate.

Amor, uma obra de arte.

by Jean-Pierre Barakat, 11.02.2005

Sonda (Jean-Pierre Barakat)

2007-08-12T15:58:00.000-07:00

A vibração da onda
Sonda no meu oceano
Onde a razão de achar-me
Explora essa imensidão.

Não há porém desespero.

Apenas o anseio
De sermos UM:
E ocupar todo esse Espaço.

by Jean-Pierre Barakat, 18.02.2005

O além da vida (Jean-Pierre Barakat)

2007-08-12T15:40:00.000-07:00

Ser rio
Ou ser margem:
Onde a vantagem?

Estar na beira
Da partida
Para mergulhar
Além do limiar
Da emoção reprimida

Explorar
O que ninguém
Abraça e anseia:
O além.

Da vida.

Jean-Pierre Barakat, 17.02.2005

Poema de Mariana Ianelli

2007-05-13T05:57:00.002-07:00

Deste-me o segredo de teu nome

E era pouco;

Deste-me luz, completo entendimento,

Uma força maior que a tua

Para quando eu me perdesse.

Juventude e paciência

Que vão juntas raramente

Apegaram-se a mim

Porque estive em tua presença

E ainda hoje permaneço

Leal a teus mandamentos.

Debaixo do sol, onde por um instante

Nos olhamos sem diferença,

Eu pretendi este poema em teu louvor

E, como se não fosse por ti,

Me tornei imenso.

Mariana Ianelli, poeta brasileira (1979)

(Fonte: Trecho do livro "Passagens", Editora Iluminuras Ltda., 2003)

Mar e moto (Jean-Pierre Barakat)

2007-05-13T05:57:00.001-07:00

Mar e moto
Estar aqui no mar
E moto das emoções
Viver remoto de tudo
Há mar absoluto
Amar é infinito
Maremoto.

Poema de Dante Milano

2007-05-13T05:57:00.000-07:00

III.

O amor de agora é o mesmo amor de outrora
Em que concentro o espírito abstraído,
Um sentimento que não tem sentido,
Uma parte de mim que se evapora.
Amor que me alimenta e me devora,
E este pressentimento indefinido
Que me causa a impressão de andar perdido
Em busca de outrem pela vida afora.
Assim percorro uma existência incerta
Como quem sonha, noutro mundo acorda,
E em sua treva um ser de luz desperta.
E sinto, como o céu visto do inferno,
Na vida que contenho mas transborda,
Qualquer coisa de agora mas de eterno.

Dante Milano, poeta brasileiro (1899-1991)
(Fonte: Coleção "Melhores Poemas", seleção Ivan Junqueira, Global Editora e Distribuidora Ltda., 1998)

Voar e pousar (Conceição Albuquerque)

2007-04-07T07:37:00.002-07:00

Duas vontades me atiçam: voar e pousar.
Voar aonde gorjeios afinam pianos
e tédios se esvaem em ardente sarça,
aonde a saudade se esgarça
e faz encolher sofrida paixão.

Duas vontades me atiçam: pousar e voar.
Pousar em vias de afeto
que de urso me transforme em alce
e em sorrisos, apartados de faces,
vozes escusas se façam canção.

Duas vontades me atiçam: voar e pousar.
Não me importa em que direção
menos ainda em que superfície
voar ou pousar.
Inventar o caminho, entre o vôo e o pouso
importa mais, é desafio
tal mar revolto sem bóia de salvação.

Conceição Albuquerque
Do livro "Poesia em três tempos" (Editora Bom Texto)

Improviso para Tom (Jean-Pierre Barakat)

2007-04-07T07:37:00.001-07:00

Para Tom Jobim

A tarde de Ipanema
Desliza em lânguidos matizes
Sobre a boca de Luiza,
Pelos caminhos cruzados
Da bela e inútil paisagem.
Vivo sonhando por causa
Do amor, da melodia da noite
Que cai sobre a partitura alva
E o piano mudo:
Sem tom, sem Tom.

by Jean-Pierre Barakat, 20.01.2005

Poema de Neide Archanjo

2007-04-07T07:37:00.000-07:00

Meu rosto trabalhado em sombra
hoje no poema se propõe,
como se aquietados meus rigores
surgisse um novo reino.
Do antigo corpo trago ainda
o cordão umbelical,
abrigando-me nestes pactos
que vou fazendo com a vida
sem perguntar da morte,
nesta casa que procuro dividir
mesmo corrompendo o coração.
Sei que cada um é posto
sem reincidência de sangue,
isolado em seu espaço.
Talvez por isso decida
ainda que a hora seja de amor.

Neide Archanjo, poeta brasileira (1940)
(Fonte: "O poeta itinerante", Editora i.l.a Palma, São Paulo, 1968)

XV (Georges Schehadé)

2007-03-04T09:27:00.002-08:00

Se és bela como os Magos do meu país
Oh meu amor não irás prantear
O soldados mortos cuja sombra foge à morte
- Para nós a morte é uma flor do pensamento

É preciso sonhar com os pássaros que viajam
Entre o dia e a noite qual rastro
Quando o sol se afasta nas árvores
E faz de suas folhagens outra pradaria

Oh meu amor
Temos os olhos azuis dos presos
Mas os sonhos adoram os nossos corpos
Deitados parecemos dois céus no espelho d'água
E a palavra é a nossa única ausência

Georges Schehadé, poeta libanês (1905-1989)
(Fonte: http://leb.net/~philo/ )
(Tradução Jean-Pierre Barakat)

328 2004

O anjo bom (Rafael Alberti)

2007-03-04T09:27:00.001-08:00

Veio quem eu queria,
Quem eu chamava.

Não aquele que varre os céus sem defesas,
luzeiros sem cabanas
luas sem pátria,
neves.
Neves, dessas caídas de uma mão,
um nome
um sonho
um rosto.

Não aquele que aos seus cabelos
atou a morte.

Quem eu queria.

Sem arranhar os ares,
sem ferir folhas ou mover cristais.

Aquele que aos seus cabelos
atou o silêncio.

Para, sem me agravar,
cavar uma ribeira de luz doce no meu peito
e tornar a minha alma navegável.

Rafael Alberti, poeta espanhol (1902-1999)
(Fonte: Poéticas http://www.poeticas.com.ar/Directorio/Poetas_miembros/Rafael_Alberti.html)
(Tradução Jean-Pierre Barakat)

Rima I (Gustavo Adolfo Bécquer)

2007-03-04T09:27:00.000-08:00

Eu sei um hino gigante e alheio
que anuncia na noite da alma uma aurora,
e essas páginas são desse hino
cadências que o vento estende nas sombras.

Quisera eu escrever-lhe, do homem
domando o rebelde, mesquinho idioma,
com palavras que fossem simultâneos
suspiros e risos, cores e notas.

Em vão porém é a luta, pois não há cifra
capaz de encerrá-las; e tão somente, ô formosa!,
se, tendo em minhas mãos as tuas,
eu pudesse, ao ouvido, to cantá-lo a sós.

Gustavo Adolfo Bécquer, poeta espanhol (1836-1870)
(Fonte: Poemas del Alma

http://www.poemas-del-alma.com/rima-i.htm)
(Tradução Jean-Pierre Barakat)

Idílio do Elo (Jean-Pierre Barakat)

2007-02-13T16:59:00.001-08:00

Para Cristiana Toscano

A semente precisa
De água, de sol
E de uma mão carinhosa
Regando o chão:
Cuidando, com emoção...

Assim o amor
Abençoa os caminhos
Que por aqui se cruzam
E seguem paralelos:
Revolvem, eternos em seus elos.

Jean-Pierre Barakat, 22.10.2004

Lépida e leve (Gilka Machado)

2007-02-13T16:59:00.000-08:00

Lépida e leve
em teu labor que, de expressões à míngua,
O verso não descreve...
Lépida e leve,
guardas, ó língua, em seu labor,
gostos de afagos de sabor.

És tão mansa e macia,
que teu nome a ti mesmo acaricia,
que teu nome por ti roça, flexuosamente,
como rítmica serpente,
e se faz menos rudo,
o vocábulo, ao teu contacto de veludo.

Dominadora do desejo humano,
estatuária da palavra,
ódio, paixão, mentira, desengano,
por ti que incêndio no Universo lavra!...
És o réptil que voa,
o divino pecado
que as asas musicais, às vezes, solta, à toa,
e que a Terra povoa e despovoa,
quando é de seu agrado.

Sol dos ouvidos, sabiá do tato,
ó língua-idéia, ó língua-sensação,
em que olvido insensato,
em que tolo recato,
te hão deixado o louvor, a exaltação!

— Tu que irradiar pudeste os mais formosos poemas!
— Tu que orquestrar soubeste as carícias supremas!
Dás corpo ao beijo, dás antera à boca, és um tateio de
alucinação,
és o elástico da alma... Ó minha louca
língua, do meu Amor penetra a boca,
passa-lhe em todo senso tua mão,
enche-o de mim, deixa-me oca...
— Tenho certeza, minha louca,
de lhe dar a morder em ti meu coração!...

Língua do meu Amor velosa e doce,
que me convences de que sou frase,
que me contornas, que me veste quase,
como se o corpo meu de ti vindo me fosse.
Língua que me cativas, que me enleias
os surtos de ave estranha,
em linhas longas de invisíveis teias,
de que és, há tanto, habilidosa aranha...

Língua-lâmina, língua-labareda,
língua-linfa, coleando, em deslizes de seda...
Força inféria e divina
faz com que o bem e o mal resumas,
língua-cáustica, língua-cocaína,
língua de mel, língua de plumas?...

Amo-te as sugestões gloriosas e funestas,
amo-te como todas as mulheres
te amam, ó língua-lama, ó língua-resplendor,
pela carne de som que à idéia emprestas
e pelas frases mudas que proferes
nos silêncios de Amor!...

Vibrações (Jean-Pierre Barakat)

2007-01-01T11:06:00.003-08:00

Há um gesto que norteia
A evolução do começo
Na revolução dos planetas
Como fases de uma lua
Que com parto crescente
Faz-se de amor cheia

A flor que a noite beija
Desfaz o seu perfume
Nos vãos do inominado
Enquanto elfos e colibris
Fazem cirandas lá fora
Na natureza que solfeja

Procuramos na brisa silente
A efervescência do nosso moto
Navegamos mundos adentro
Na rota milenar da plenitude
E chamamos de realidade
O sonho que sonhou a gente

© Jean-Pierre Barakat, 16.10.2004

Gestação (Anderson Braga Horta)

2007-01-01T11:06:00.002-08:00

Nos fluidos subterrâneos
de alguma antiga crença,
alguma coisa de algo
ficou-me, vaga e imensa.

Uma saudade incerta
de algo talvez sonhado,
algo que a alma pressente
agora, e é já passado.

alguma coisa pura
anterior a mim mesmo,
anterior à vida
e, entanto, inda imperfeita.

Nos fluidos subjacentes
de alguma antiga crença
- antiga como a Origem -
palpita, vaga imensa,

talvez premonitória
saudade de áurea esfera
futura - e já contida
no sêmen da Matéria.

Anderson Braga Horta, poeta brasileiro (1934- )
(Fonte: Série "50 poemas escolhidos pelo autor", Edições Galo Branco, Rio de Janeiro RJ, 2003)

Com licença (Marise de Sousa)

2007-01-01T11:06:00.001-08:00

Peço licença:
para ser feliz,
amar o desigual,
ser menos normal,
não ouvir o que se diz,
comer o que faz mal.

Peço licença:
para rir da minha dor,
não dormir,
para mentir...

E a você que está lendo,
enquanto eu arrisco poesia,
peço licença
para escrever o que não devia.

Marise de Sousa (22/07/04)

Bebido o luar (Sophia de Mello Breyner Andresen)

2007-01-01T11:06:00.000-08:00

Bebido o luar, ébrios de horizontes,
Julgamos que viver era abraçar
O rumor dos pinhais, o azul dos montes
E todos os jardins verdes do mar.

Mas solitários somos e passamos,
Não são nossos os frutos nem as flores,
O céu e o mar apagam-se exteriores
E tornam-se os fantasmas que sonhamos.

Por que jardins que nós não colheremos,
Límpidos nas auroras a nascer,
Por que o céu e o mar se não seremos
Nunca os deuses capazes de os viver.

Sophia de Mello Breyner Andresen, poeta portuguesa (1919-2004)
Fonte: As tormentas
(Link: http://www.astormentas.com/din/poema.asp?key=13222&titulo=Bebido+o+luar)

Janela (Marco Antonio Saraiva)

2006-10-29T05:48:00.002-08:00

Um filme
feito de
aquarelas

Que um novo
ângulo
emoldura

Ou pardal que
voa na pintura
e sai da tela

Marco Antonio Saraiva (1963)
(Fonte: "Esses Poetas - Uma Antologia dos anos 90", Aeroplano Editora e Consultoria Ltda., Rio de Janeiro, 1998)

A transcendência do Pacífico (Raúl Zurita)

2006-10-29T05:42:00.000-08:00

Elevou-se então o oceano
e nossas pupilas miravam o portento
sem todavia crê-lo
Escutávamos outra vez os abrolhos,
as infinidades de ilhas
subindo qual estrelas sobre o céu
Ali está o Pacífico homem, ali, acima,
de nossas cabeças
e não o crês e teus olhos choram
e não podes entendê-lo e teus olhos choram
todos a quem amamos são o mar
tudo o que amamos é o mar
América é um mar com outro nome

Raúl Zurita, poeta chileno (1951- )
(Fonte: Poesia.com www.poesia.com)
(Tradução: Jean-Pierre Barakat)

Em meu ofício ou arte taciturna (Dylan Thomas)

2006-10-07T13:27:00.000-07:00

EM MEU OFÍCIO OU ARTE TACITURNA

Em meu ofício ou arte taciturna
Exercido na noite silenciosa
Quando somente a lua se enfurece
E os amantes jazem no leito
Com todas as suas mágoas nos braços,
Trabalho junto à luz que canta
Não por glória ou pão
Nem por pompa ou tráfico de encantos
Nos palcos de marfim Mas pelo mínimo salário
De seu mais secreto coração.

Escrevo estas páginas de espuma
Não para o homem orgulhoso
Que se afasta da lua enfurecida
Nem para os mortos de alta estirpe
Com seus salmos e rouxinóis,
Mas para os amantes, seus braços
Que enlaçam as dores dos séculos,
Que não me pagam nem me elogiam
E ignoram meu ofício ou minha arte.

Dylan Thomas, poeta galês, (1914-1953)
(Tradução: Ivan Junqueira) (Fonte: O poema - http://www.opoema.libnet.com.br/dylanthomas/dylanthomas.htm)

T´introduire dans mon histoire (Jaime Gil de Biedma)

2006-10-07T13:06:00.000-07:00

A vida por vezes é tão breve
e tão completa que um minuto
- quando me deixo e tu te deixas -
mais depressa passa e muito dura.

A vida por vezes é mais rica.
E nos convida ambos
a seu palácio, no meio da semana,
ou aos domingos para dar tombos.

A vida então, já se conta
por unidades do teu amor,
tão diminutas que se olvidam
no feliz, no confuso.

A vida por vezes é tão pouco
e tão intensa - se for teu gosto...
Até a dor que me fazes
Outro sentido dá a ser do mundo.

A vida, logo, é a gente
Até o extremo mais imundo.
Porque querer-se é um castigo
E é um abismo viver juntos.

Jaime Gil de Biedma, poeta espanhol (1929-1990)
(Fonte: Antología Poética De Amore, pág. 116, Editora Lumen, Barcelona (Espanha), 2004) (Tradução: Jean-Pierre Barakat)

Esvoaça...Esvoaça...(Ana Cristina Cesar )

2006-10-07T12:51:00.000-07:00

Dedico a meu pai, bom e viajoso

É como a vela que se apaga,
E a fumaça sobe e se atenua.
É o amor fraco que se apaga,
Não adiantam poemas para a lua.

Sofre o homem, o amor acaba
E a doce influência esvoaça
Como o fio adelgaçado
De fina e translúcida fumaça

Esvoaça, esvoaça...
Atenua o amor,
Atenua a fumaça.

Para que tanta dor?
E o amor que vai sumindo,
Adelgaça, esvoaça, esvoaça

maio/63

Ana Cristina Cesar, poeta brasileira (1952-1983)
(Fonte: Coleções "Novas Seletas", Editora Nova Fronteira, Rio de Janeiro, 2004)

Retrato com lesão facial (Age de Carvalho)

2006-09-08T12:49:00.000-07:00

São três cartões, as três
caras de Buda
no lugar da flor,
do topo te saudando.

São,o sorriso do tempo,
o torto de riso e caminhoes
tampado nas três
luas paralisadas

te saudando.

Age de Carvalho, poeta brasileiro
(Fonte: "Caveira 41", colecão ás de colete, Cosac & Naify Edições, São Paulo SP, 2003)

Antes da criação do mundo (William Buttler Yeats)

2006-09-08T12:40:00.000-07:00

Se eu enegreço os cílios,
Realço o brilho dos olhos
E deixo os lábios mais escarlates,
Ou se pergunto se tudo está bem
De espelho em espelho,
Nenhuma vaidade se revela:
Estou à procura da face que eu tinha
Antes da criação do mundo.

Se eu olhasse para um homem
Como se fosse para o meu amado,
E nesse instante meu sangue congelasse,
E meu coração ficasse inalterado?
Porque deveria ele achar-me cruel
Ou sentir-se traído?
Faria com que ele amasse o que foi
Antes da criação do mundo.

William Butler Yeats, poeta irlandês (1865-1939)
(Fonte: http://www-rcf.usc.edu/~gully/Poetry/world.html)
(Tradução Jean-Pierre Barakat)

Espera (Vincenzo Caldarelli)

2006-09-08T12:23:00.000-07:00

Hoje esperava-te:
Não vieste.
E sei tudo da tua ausência,
a tua ausência que tumultuava,
no vão que deixaste,
Qual uma estrela.
Diz que não queres amar-me.
Assim como um temporal de verão
que ora se anuncia, ora se afasta,
te furtaste à minha sede.
O amor, ao nascer,
tem tais arrependimentos.
Silenciosamente
Houve o entendimento.

Amor, amor, como sempre,
Queria cobrir-te de flores e de injúrias.

Vincenzo Cardarelli, poeta italiano, (1887-1959)
(Fonte: "Vincenzo Cardarelli - Poesie", Arnoldo Mondadori Editore, 1982)
(Tradução: Jean-Pierre Barakat)

Ars (José Asunción Silva)

2006-08-25T13:59:00.000-07:00

O verso é vaso santo; ponde nele tão somente
um pensamento puro,
em cujo fundo agitam-se ferventes as imagens
como borbulhas de ouro de um velho vinho escuro.

Ali vertei as flores que na contínua luta,
do mundo o frio desalentou,
recordações deleitosas de tempos irreversíveis,
e nardos que o orvalho de gotas impregnou.

Para que a existência mísera se perfume
qual de uma essência ignota
ateando-se no fogo da alma enternecida
daquele supremo bálsamo basta uma única gota.

José Asunción Silva, poeta colombiano (1865-1896)
(Tradução para o português de Jean-Pierre Barakat)
(Fonte: José Asunción Silva, "Poemas y Prosas", Coleccíón "Cara Cruz"Literatura, Grupo Editorial Norma, 1990)

Nuvens (Jean-Pierre Barakat)

2006-08-19T15:40:00.000-07:00

Nuvens, nuvens por toda parte,
Explodindo sob a coroa solar...
O ruflar da ave vai encontrar-te,
E todo o meu ser vai te amar...

Nuvens, nuvens numa fileira,
Naus sem fado nesse vão...
Cores vibram na brincadeira
Quando aperto a tua mão...

Nuvens, nuvens fogem assim,
Sangrando rubras no poente...
Expiram, carregando em si
Um temporal inconseqüente...

Poema (Jean-Pierre Barakat)

2006-08-19T15:37:00.000-07:00

Anseio na silenciosa rota do ser
Pertencer às curvas do teu olhar,
Estar no relevo amoroso do luar:
Alentar sonhos por puro prazer...

No vão e na plenitude da hora
Aflora um sentimento, é alimento
Rebento do doce estranhamento:
Intento, e o desejo se incorpora...

No alento dessa paixão extrema
És tema de uma corada rosa,
Odorosa entre verso e prosa:
Deliciosa ênfase do meu poema.

Poema de Emily Dickinson

2006-08-19T15:34:00.000-07:00

135

Water, is taught by thirst.
Land - by the Oceans passed.
Transport - by throe -
Peace - by its battles told -
Love, by Memorial mold -
Birds, by the Snow.

(Emily Dickison)

135

Água se aprende com a sede.
Terra - com Oceanos passados.
Êxtase - com agonia -
Paz - com as batalhas narradas -
Amor - com o Húmus da Memória
Pássaros - com a Invernia.

(Poema traduzido por Lucia Olinto)

Poema de Larissa Marques

2006-08-19T15:31:00.000-07:00

Caia a noite!
Caia sobre as colchas de quem dorme
Permeie os sonhos com o albor onírico,
Com prazer eterno
Num sonho efêmero,
O gozo veneno
Num corpo moreno
Ao som dos cantos sacros
Oh, negro véu que arrebata
As últimas gotas de sol
No horizonte,
Caia sobre os ombros de quem ainda
Está de pé,
Caia sobre os seios da mais
Linda mulher,
E faça com que seu êxtase
Seja infinito,
Como o imenso Universo sombrio
Que envolve a vida e a morte
Num laço ínfimo e eterno
Noite da vida,
Na vida de morte.
Manhã que tarda,
Manhã que não vem,
Noite caída nas coxas medidas
Nos sonhos obscenos
Segura nos ombros serenos
Descansa, em seios incandescentes.

Larissa Marques
E-mail: larissapin@hotmail.com

Soneto de Transfiguração (Paulo Bonfim)

2006-08-19T15:22:00.000-07:00

Venho de longe, trago o pensamento
Banhado em velhos sais e maresias;
Arrasto velas rotas pelo vento
E mastros carregados de agonias.

Provenho desse mares esquecidos
Nos roteiros de há muito abandonados,
E trago na retina diluídos
Os misteriosos portos não tocados.

Retenho dentro da alma, preso à quilha,
Todo um mar de sargaços e de vozes,
E ainda procuro no horizonte a ilha

Onde sonham morrer os albatrozes.
Venho de longe a contornar a esmo
O cabo das tormentas de mim mesmo.

(do livro "Sonetos do caminho")

Epigrama (Marly de Oliveira)

2006-08-19T15:19:00.000-07:00

Bom é ser árvore, vento,
sua grandeza inconsciente;
e não pensar, não temer,
ser, apenas: altamente.

Permanecer uno e sempre
só e alheio à própria sorte,
com o mesmo rosto tranqüilo
diante da vida ou da morte.

Dois mil rés (Emídio de Miranda)

2006-08-19T15:15:00.000-07:00

Não devolvas as cartas comovidas
Por muito tempo entre nós dois trocadas
Não devolvas as brancas margaridas
Nem as lindas saudades desfolhadas

Não devolvas as rosas perfumadas
Que conservaram nossas mãos unidas
Como lembranças de ilusões passadas
Podes mesmo guarda-las escondidas.

Não devolvas os versos de improviso
Que na areia da praia te ofertei
Decantando o primor do teu sorriso.

Não! Não devolvas nada que te dei
Mas devolvas, devolvas que eu preciso.
Daqueles dois mil rés que te emprestei.

O poeta nasceu em Serra Talhada - PE, no inicio do século passado e viveu boa parte de sua poetica vida em Arcoverde, também em PE.

Expectativa (Flora Figueiredo)

2006-08-19T15:08:00.000-07:00

O vento anda ficando mentiroso.
Prometeu trazer você, não trouxe.
Ficou de dizer o porquê, não disse.
Esperou que eu me distraísse,
passou depressa, rumo ao horizonte.
Já não tem importância
que cometa outra vez,
um ato de inconstância..
Aprendi a esperar...
Se ventos são capazes de levar embora,
a qualquer hora, também,
são capazes de fazer voltar.

Soneto (Fagundes Varela)

2006-08-19T15:03:00.000-07:00

Eu passava na vida errante e vago
Como o nauta perdido em noite escura,
Mas tu te ergueste peregrina e pura
Como o cisne inspirado em manso lago,

Beijava a onda num soluço mago
Das moles plumas a brilhante alvura
E a voz ungida de eternal doçura
Roçava as nuvens em divino afago.

Vi-te; e nas chamas de fervor profundo
A teus pés afoguei a mocidade
Esquecido de mim, de Deus, do mundo!

Mas, ai! Cedo fugiste!... Da soidade,
Hoje te imploro desse amor tão fundo
Uma idéia, uma queixa, uma saudade!

Fagundes Varela

* A grafia da época do autor foi respeitada.

7 estados de Marise de Sousa

2006-07-01T08:03:00.000-07:00

1. Perfume

Deixa eu inspirar o teu corpo,
para que eu acostume
de uma vez com o teu perfume.

2.Resposta

Todo sim
é um talvez
cheio de si.

3. Mudança

Onde está você?
Alguém que ainda não vi
no espelho que me vê...

4. Palavras

Enquanto falo
mudo
você diz tudo!

5. Mutação

Transformar
trans...amar:
amizade!

6. Borboleta azul

Azul por quê?
- Estando no sétimo céu
ninguém poderá me ver.

7. Desafio

Não contar a você
o que os seus beijos
tentam me dizer.

Soneto (Mário Faustino)

2006-07-01T08:00:00.000-07:00

Necessito de um ser, um ser humano
Que me envolva de ser
Contra o não ser universal, arcano
Impossível de ler

À luz da lua que ressarce o dano
Cruel de adormecer
A sós, à noite, ao pé do desumano
Desejo de morrer.

Necessito de um ser, de seu abraço
Escuro e palpitante
Necessito de um ser dormente e lasso

Contra meu ser arfante:
Necessito de um ser sendo ao meu lado
Um ser profundo e aberto, um ser amado.

Certas horas - Thaís Copetti

2006-07-01T07:54:00.000-07:00

Certas horas eu gostaria que morressem os minutos...
E assim, de luto os segundos parariam.
Na face negra da noite, o véu da lua sorrindo.
Finalmente estaria abrindo o tempo que renasceria.
Nasceria para nunca morrer, jazeria os dias dormindo.
Ah... Certas horas, tão horas certas.

Em certas horas tento de ódio o relógio matar.
Eu lanço o olhar frívolo e o alvo me flerta.
Acerta a mim o ponteiro pontiagudo.
Ferida, me iludo. Cubro-me de ilusão descoberta.
Porque as horas logo me descobrem e me despertam.
Ah... Certas horas, tão horas incertas.

Em certas horas esqueço o que é certo.
Acerto tudo o que é errado, me desacerto.
Decerto, desconcerto minha mente.
Certifico que no incerto fico certamente.
Pensando em ti são os minutos nada são.
Perdidamente na loucura da razão.
E passam as certas horas, tão horas incertas.

Em certas horas o tempo jura.
Digo que mente, porque não quero acreditar.
Rapidamente o passar, cada passo uma tortura.
O meu coração desalento, aceleradamente a palpitar.
Contigo, os minutos tresloucados são.
Achados, correndo no precipício da emoção.
E passam certas horas, tão horas certas.

Tanta certeza de um amor tão certo.
Tanta incerteza por ser um amor não certo.
Aberto o coração em um tiro certeiro.
Joguei-me por inteiro à janela da incoerência.
Não vês a minha eloqüência nesta poesia louca?
Horas tão certas ou incertas; muitas ou poucas.

Não importa se estás presente ou não.
Entrego-me, entrego-as. Todas tuas.
Que eu morra de amor, infinita paixão!

Em tudo está a tua lembrança (Mary Maxwell)

2006-06-25T15:04:00.000-07:00

Em Tudo Está Tua Lembrança
Poema de AMATU'L-BAHÁ RÚHÍYYIH KHANUM
(nascida Mary Maxwell, 1910-2000)
Divulgadora da fé Bahá´i no mundo

Em tudo está tua lembrança,
Na chuva e no sol,
Nos passos nas escadas...
Como uma noiva eu cheguei, há muito tempo,
Os seixos nas trilhas,
E as ruas de muitas cidades,
O caminhar em teus belos jardins,
Cada flor e rosa e árvore...

Em mim mesma está tua lembrança,
Pois tuas palavras e teus olhares
Me alcançam de mil formas,
Formas simples e gentis do dia-a-dia
Vivido tanto tempo juntos.

Como um planeta, giro em minha órbita
Em voltas, voltas, voltas
E meu centro é esta dor infinita,
A insaciável saudade de ti,
O amor que abrasa todo meu peito.

9 de dezembro de 1957

Mundo Interior (Machado de Assis)

2006-06-25T15:01:00.000-07:00

Ouço que a natureza é uma lauda eterna
De pompa, de fulgor, de movimento e lida,
Uma escala de luz, uma escala de vida
Do sol à ínfima luzerna.

Ouço que a natureza, - a natureza externa, -
Tem o olhar que namora, e o gesto que intimida,
Feiticeira que ceva uma hidra de Lerna
Entre as flores da bela Armida.

E, contudo, se fecho os olhos, e mergulho
Dentro de mim, vejo à luz de outro sol, outro abismo
Em que um mundo mais vasto, armado de outro orgulho,

Rola a vida imortal e o eterno cataclismo,
E, como o outro, guarda em seu âmbito enorme,
Um segredo que atrai, que desafia, - e dorme.

O vento alheio (Nídia Caldas)

2006-05-21T06:38:00.000-07:00

aquele vento que você viu
dançando com a árvore
não era meu

ando terra abaixo
carcomendo raízes
macerando sementes
pedindo esmola às pedras
vociferando vulcões
envenenando veios d'água

bem que eu queria,
mas aquele vento
não poderia ser meu

Nuvens (Jean-Pierre Barakat)

2006-05-21T06:19:00.000-07:00

Paz (Swami Vivekanada)

2006-05-06T14:49:00.000-07:00

Paz

Ei-lo, com uma força tamanha,
Esse poder que não é poder,
Luz em trevas a se esconder,
Sombra que no brilho se banha.

É essa alegria nunca falada,
Pesar não sentido, enraizado,
Vida imortal nunca gozada,
Óbito eterno não pranteado.

Não é o júbilo e nem a aflição,
Mas o seu interlúdio vibrante,
Não é a noite e nem o amanhã,
Mas o sentimento participante.

© Swami Vivekananda, poeta hindu (1863-1902)
© Tradução para o Português, Jean-Pierre Barakat

Síntese (Raúl de Leoni)

2006-05-01T06:42:00.000-07:00

Síntese

Somos, na Vida, a síntese apurada
De tudo o que viveu antes de nós;
Sou a compendiação cristalizada
Da história milenar dos meus avós.

Em mim, austeramente, continua
Uma raça de velho itinerário,
E eu conservo, no fundo da alma nua,
O cunho do destino hereditário.

Quem me vê!... E eu condenso mil essências,
- Sedimentos de idades e de idades -
Na verdade incisiva das tendências,
Nos meus impulsos e capacidades.

Restos de dias mortos e resíduos
De gerações e tempos indistintos
São a razão de ser dos indivíduos,
O segredo latente dos instintos.

Cada atitude, cada gesto dado
Que o nosso íntimo espírito acomete
É um momento da raça renovado,
É um minuto ancestral que se repete.

Nós, desde o homem que pensa à planta e à lesma,
Somos uma seqüências enorme e vasta,
Uma força remota que se gasta
Na sucessão contínua de si mesma.

E é por isso que eu sinto e nós sentimos,
Em momentos recônditos extremos,
A saudade de cousas que não vimos,
E o orgulho de tudo o que não temos.

Ser novo é um paradoxo inconsistente
Que só vive nos nossos pensamentos;
O que há de novo é o aspecto diferente
Lastreado dos mesmos fundamentos.

A Evolução!... E, com ela, melhoramos
Mas a Alma melhorando se enfraquece,
Tal como a gota d´água que desfiamos,
Que, quanto mais se apura, mais decresce.

Sim! que o destino em seu maior conceito,
Na agitação dinâmica do Ser,
É ir lutando para ser perfeito
E ser perfeito é desaparecer...

© Raul de Leoni

Viagem - Emílio Moura

2006-05-01T06:36:00.000-07:00

V i a g e m

Viajo agora contigo.
Que frios caminhos.
Que ermas solidões.
Que longa viagem.
Mas vou contigo.
Suspeito que nada sabes e calo-me.
Teu jeito de atravessar
nuvens, astros, nebulosas,
que jeito tão diferente
do que tinhas e fazias
sereno, à rosa dos ventos.
Mas segues e estou contigo.
Não sabes que te acompanho.
Não falas.
Não ouves.
Segues.
Não falas.
Apenas cumpres teu abstrato itinerário
súbito aberto no bojo da eternidade.
E que coisa fria a eternidade!

© Emílio Moura

Poema de Olga Savary

2006-04-09T05:28:00.000-07:00

"É do amor que se diz a verdade toda?
Pois do amor não direi nem a metade
quando é esta a verdade que me cabe".

Além de mim, quero apenas
essa tranqüilidade de campos de flores
e este gesto impreciso
recompondo a infância.

Além de mim
- e entre mim e meu deserto -
quero apenas silêncio,
cúmplice absoluto do meu verso,
tecendo a teia do vestígio
com cuidado de aranha.

© Olga Savary

Monólogo (Dante Milano)

2006-04-09T05:14:00.000-07:00

Monólogo

Estar atento diante do ignorado,
Reconhecer-se no desconhecido,
Olhar o mundo, o espaço iluminado,
E compreender o que não tem sentindo.
Guardar o que não pode ser guardado,
Perder o que não pode ser perdido.
- É preciso ser puro, mas cuidado!
É preciso ser livre, mas sentido!
É preciso paciência, e que impaciência!
É preciso pensar, ou esquecer,
E conter a violência, com prudência,
Qual desarmada vítima ao querer
Vingar-se, sim, vingar-se da existência,
E, misteriosamente, não poder.

© Dante Milano

De tudo, ficaram três coisas...(Fernando Sabino)

2006-04-09T05:03:00.000-07:00

De tudo, ficaram três coisas:
a certeza que estamos sempre começando,
a certeza que é preciso continuar
e a certeza que podemos ser interrompidos
antes de terminar.

Fazer da interrupção
um novo caminho,
fazer da queda um passo de dança,
do medo, uma escada,
do sonho, uma ponte
e da procura, um encontro.

Fernando Sabino, in "Encontro Marcado"

Dedicatória - Cassiano Ricardo

2006-03-24T09:26:00.000-08:00

Dedicatória

Ao claro tempo, ao tempo
das metamorfoses,
não havia horizonte
na alegria do ser
e do acontecer.

Havia a graça aérea
com que as coisas brincavam
de ser e de não ser,
no jardim da matéria.

Hoje uma coisa passa
a ser outra coisa;
nascem anjos sem asa
dentro do dicionário;
um monstro, um dragão
em lugar de um canário.
Não pela alegria
da metamorfose.
Mas por deformação
de cada deformação
de cada ser, ou flor,
em sua geometria.

© Cassiano Ricardo

Escuta (T.C.Motta)

2006-03-18T06:46:00.000-08:00

Escuta todas as coisas.

As febres são claras
e quanto mais nos debruçamos
mais veremos de horizonte.

A vida é transparente
e em seu invólucro cabe tudo,
do gesto não feito
à palavra imaginada.

Destecemos por dentro
o que foi outro.
Refazemos o percurso conhecido.

De tudo somente fica o que for
para ser vivido.

Thereza Christina Motta
Contato: tmotta@uol.com.br

A cidade - K.P. Kaváfis

2006-03-05T09:19:00.000-08:00

A CIDADE

Dizes: "Eu vou para outras terras, eu vou para outro mar.
Hão de existir outras cidades melhores do que esta.
De todo o esforço feito - estava escrito - nada resta
e sepultado qual um morto eu tenho o coração.
Até quando vai minha alma ficar nesta inação?
Onde quer que eu olhe, para onde que que eu volte a vista,
a negra ruína de minha vida é o que se avista,
eu que anos a fio cuidei de a estragar e dissipar."

Não acharás novas terras, tampouco novo mar.
A cidade há de seguir-te. As ruas por onde andares
serão as mesmas. Os mesmos bairros, os andares
das casas onde irão encanecer os teus cabelos.
A esta cidade sempre chegarás. Os teus anhelos
são vãos, de para outra encontrar um barco ou um caminho.
A vida, pois, que dissipaste aqui, neste cantinho
do mundo, no mundo inteiro é a que foste dissipar."

Autor: Konstantinos P. Kaváfis, poeta grego (1863-1933)
Tradução: José Paulo Paes
Fonte: "Poemas", seleção de José Paulo Paes, Editora Nova Fronteira S/A, Rio de Janeiro RJ, 1998

Poema de Lao-Tsé

2006-02-27T06:04:00.000-08:00

Há algo que tudo abarca
e surgiu antes que o céu e a terra fossem.
Que silêncio!
Que solidão!
Está só e não se modifica.
Gira em torno de si mesmo sem correr risco.
É a fonte de tudo.
Não lhe conheço o nome,
eis porque quero chamá-lo de caminho.
Hesito em dar-lhe o nome de infinito.
O infinito é fugidio;
o fugidio é desvanecedor,
e desvanecer é tornar a voltar.

-Lao Tsé-

Duas flautas

2006-02-27T05:57:00.000-08:00

DUAS FLAUTAS

Uma noite em que eu respirava o perfume das flores
à beira do rio,
o vento trouxe-me a canção de uma flauta distante.
Para responder-lhe, cortei um ramo de salgueiro
e a canção da minha flauta embalou a noite encantada.

Desde então, todos os dias,
à hora em que o campo adormece,
os pássaros ouvem a conversa
de dois pássaros desconhecidos,
cuja linguagem, no entanto, compreendem.

Do livro "Poemas Chineses"
Editora Nova Fronteira, 1996
ISBN 85-209-0779-2
Autor: Li Po, poeta chinês (701-762 d.C.)
Tradução para o português: Cecília Meireles

A evolução da forma

2006-02-26T09:28:00.000-08:00

Toda forma que vês
tem seu arquétipo no mundo sem-lugar.
Se a forma esvanece, não importa,
permanece o original.

As belas figuras que viste,
as sábias palavras que escutaste,
não te entristeças se pereceram.

Enquanto a fonte é abundante,
o rio dá água sem cessar.
Por que te lamentas se nenhum
dos dois se detém?

A alma é a fonte,
e as coisas criadas, os rios.
Enquanto a fonte jorra, correm os rios.
Tira da cabeça todo o pesar
e sorve aos borbotões a água deste rio.
Que a água não seca, ela não tem fim.

Desde que chegaste ao mundo do ser,
uma escada foi posta diante de ti,
para que escapasses.
Primeiro, foste mineral;
depois, te tornaste planta,
e mais tarde, animal.
Como pode ser isto segredo para ti?

Finalmente foste feito homem,
com conhecimento, razão e fé.
Contempla teu corpo - um punhado de pó -
vê quão perfeito se tornou!

Quando tiveres cumprido tua jornada,
decerto hás de regressar como anjo;
depois disso, terás terminado de vez com a terra,
e tua estação há de ser o céu.

Passa de novo pela vida angelical,
entra naquele oceano,
e que tua gota se torne o mar,
cem vezes maior que o Mar de Oman.

Abandona este filho que chamas corpo
e diz sempre "Um" com toda alma.
Se teu corpo envelhece, que importa?
Ainda é fresca a tua alma.

Autoria: Jalal ud-Din Rumi, poeta e místico sufi do século XIII
Fonte: Poemas Místicos, Ed. Attar, 1996

O amigo...

2006-02-26T09:12:00.000-08:00

Um amigo é como uma árvore.Vive de sua inutilidade.Pode até ser útil um dia, mas nao é isso que o torna um amigo.Sua inútil e fiel presença silenciosa torna a nossa solidão umaexperiência de comunhão.Diante do amigo, sabemos que não estamos sós.

(Rubem Alves)

Dois poemas de Orlando Lago

2006-02-25T06:37:00.000-08:00

PROFUNDO

Há liberdade além do azul
Inúmeras pontes que transcendem o que é céu
Oceano como espelho, pintura ao entardecer
Mudanças detalhadas sobre ondas

Pedaço do que se contém
Desenhado em um círculo de paixão nova
Espera-se o vermelho, o querer unicor
Penetrante, mais que etéreo no simples colorir

São novos desejos que se desmistificam
Novas entradas para mundos longíquos
Qualquer solo é habitat para o que ilumina
Poderosos faróis em pequenas ilhas

Há profundidade naquilo que não me pertence
Torna-se viável o que quero depois
Um conjunto de palavras anteriormente ditas
Tão densas e conectadas como a própria existência

Leva-se um pouco de mim em cada poema
Não há como não me tornar híbrido
É uma projeção daquilo que sonho
Tocando com meus olhos aquilo que desejo
Existir é profundo

[O. Lago]

EXISTENCIAL

Não existe meio amor... tu amas ou não
Não se manipula sob existência, capatazes para sentimentos
Pois o amor não se vende e nem se concebe de modo vil
Ele vem de terras distantes, como um misterioso estrangeiro

Não se delimita o amor, pois ele não tem arestas e nem tangentes
Se nos tornarmos seu aliado, quando ele a nós se apresenta
Nossa jornada é mais suave e a estrada mais plana
Sem curvas sinuosas ou abismos de decepções pré-concebidas

Se quiseres te sentir em plenitudes, amas sem medida
Como se fosses exatamente aquele que desejas, o outro
Diagnostica tua causa como sendo uma entrega
Pois não se ama sem que haja territórios cedidos

E na validade de tudo isto que se projeta
Sentirás exatamente o conteúdo do amor
Pois não há manuais ou guias para se amar
É apenas permitir que as sensações fluam sobre a matéria
E tu te transformes em alvo desejado que também deseja

São instâncias do amor
As demais tu irás construindo... amando

[O. Lago]
E-mail: orlandolago@globo.com

Dois poemas de Dante Alighieri

2006-02-19T12:57:00.000-08:00

Paraíso - Canto II

O voi che siete in piccioletta barca,
desiderosi d'ascoltar, seguiti
dietro al mio legno che cantando varca,

Ó vós que em pequenina barca estais,
e o lenho meu que canta e vai, ansiados
de podê-lo escutar, acompanhais,

tornate a riveder li vostri liti:
non vi mettete in pelago, ché forse,
perdendo me, rimarreste smarriti.

voltai aos vossos portos costumados,
não vos meteis no mar em que, presumo,
perdendo-me estaríeis extraviados.

L'acqua ch'io prendo già mai non si corse;
Minerva spira, e conducemi Apollo,
e nove Muse mi dimostran l'Orse.

Ninguém singrou esta água que eu assumo;
conduz-me Apolo e Minerva me inspira,
e nove Musas indicam-me o rumo.

(Fonte da tradução: http://www.dantealighieri.com.br/poeta_dante_comedia.html)

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Inferno - Canto III

Per me si va ne la città dolente,
per me si va ne l'etterno dolore,
per me si va tra la perduta gente.

Vai-se por mim à cidade dolente,
Vai-se por mim à sempiterna dor,
Vai-se por mim entre a perdida gente.

Giustizia mosse il mio alto fattore:
fecemi la divina podestate,
la somma sapienza e 'l primo amore.

Moveu-se justiça o meu alto feitor,
Fez-me a Divina Potestade, mais
O Supremo Saber e o primo Amor.

Dinanzi a me non fuor cose create
se non etterne, e io etterno duro.
Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate".

Antes de mim não foi criado mais
Nada senão eterno, e eterna eu duro.
Deixai toda esperança, ó vós que entrais.

(Fonte da tradução: http://br.groups.yahoo.com/group/academiadeletras/message/1505)

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2006-02-19T10:03:00.000-08:00

ALENTO

Quando nada mais houver,
eu me erguerei cantando,
saudando a vida
com meu corpo de cavalo jovem.

E numa louca corrida
entregarei meu ser ao ser do Tempo
e a minha voz à doce voz do vento.

Despojado do que já não há
solto no vazio do que ainda não veio,
minha boca cantará
cantos de alívio pelo que se foi,
cantos de espera pelo que há de vir.

Caio Fernando Abreu, escritor brasileiro (1948-1996)
(Fonte: Revista "Discutindo Literatura", Ano 1, nº6)

2006-02-19T09:52:00.000-08:00

POEMA DO SILÊNCIO

Vive, em mim,
Sem princípio e sem fim,
O silêncio.

Absoluto monarca
Por sobre gestos e fatos –
A marca indissolúvel
Da minha alma.

Há tantas vozes para o meu canto,
Mundos demais para vôos astrais,
Esperança, muita, para singrar
Oceanos de quimeras.

Ora, basta-me o poema,
Nascido na ausência de som,
Para tecer certo enredo
E voltar, outra vez,
Ao taciturno degredo.

© Jean-Pierre Barakat, 05.02.2006

2006-02-19T06:38:00.000-08:00

"A liberdade é como um pássaro que voa para todo lugar, sem limites, mas não tira a liberdade de vôo do outro."
M. A. Diehl

(Fonte: Momento de Reflexão, http://www.reflexao.com.br)

2006-02-19T05:30:00.000-08:00

A tendência da existência é o equilíbrio.
Portanto, não há coisa boa ou coisa ruim em nossa vida.
Há, sim, acontecimentos necessários para alcançar esse equilíbrio.

Jean-Pierre Barakat, 12.02.2006

Apresentação

2006-02-19T04:53:00.000-08:00

Olá gente,
Esse é meu blogger, um lugar onde a poesia dos textos postados aqui cria e provoca reações diferentes. Em breve postarei textos meus e de outros, nos idiomas originais em que foram escritos - tentarei colocar a tradução junto ao texto original.
Eu saí do Líbano para chegar ao Brasil, passando antes por vários países da Europa. A poesia sempre me acompanhou, e em 2006 celebro 30 anos de convívio com ela. Espero que gostem desse lugar...Um grande abraço/JP