Minha voz é leito macio,
água que escorre suave
deslizante margem de rio,
quando indago sua boca
e, sem restrição,
seu nome, sem pressa
pronuncio.
Seus olhos braseiros atentos
são densos além, da concepção
réstia de sol adentrando a janela,
primeira manhã
do novo verão.
Lábios inebriantes
qual cálice de vinho
alheios à sombra
fatal realidade
sublime silêncio
e depois desse tempo,
resta de nós
só saciedade.
Andrea Cristina Lopes - Curitiba/Paraná
051/05
E agora sei escutar o silêncio.
Disse-me ele que as palavras vãs fazem sentido,
Como a folha amarelada que cai no outono:
Algo morre, e é preciso sorrir, porque
Toda morte carrega uma vida em si.
Lembro do passado: lembro tudo.
Nada, porém, é mais deslumbrante que o Agora,
Esse, que vem, arrebata todas as razões e
Derruba as falsas seguranças que queremos:
Não é nosso esse privilégio de saber por certo.
Seja assim, então, que a Vida venha, plena
E imprevisível em mim, no efeito do Amor,
Seduzindo a minha alma com a sua promessa
De manhãs únicas, frágeis e inspiradoras:
E que o meu olhar possa sempre encontrar o teu.
Para abraçarmos a mesma visão no horizonte.
© Jean-Pierre Barakat, 2005
Que essa voz e esses versos...
Provoquem-lhe calores, cios,
Umidade nas mãos, secura nos lábios.
Alternem-se suores e calafrios.
Incontroláveis, estremeçam
cabeça, tronco, membros.
Em múltiplas e sucessivas vertigens
entregue-se a mim - vencido, resignado.
Até que, mendigo, urgente, faminto,
para um novo duelo desejo e delírio
desafiem-lhe outra vez e novamente.
Que essa voz e esses versos...
Sujeitem-lhe à interminável tortura,
Limite entre dores e delícias.
Submisso, só volúpia, perdição,
Carência, demência, alucinação.
Arrebatado, todo arrepios, tremores.
Vórtice-vértice, sob meus inclementes açoites,
transmute-se em espada, lança.
Exposto, indefeso, vulnerável,
fustiguem-lhe as tensões da carne.
Agora, somente nervos, musculatura,
urgência, dependência, loucura.
Que essa voz e esses versos...
Lembrem-lhe: é e será, sempre,
instinto e intuição, quereres e coração.
Fadado está a existir, assim, dividido.
Em um Homem, milhares de homens,
numa interminável e aparente contradição.
Amar apaixonadamente, acasalar lascivamente.
De servo à senhor, de submisso à opressor.
Sem egoísmo, vingança, rancor,
Razão e emoção em sangrento embate:
Dar-se - doar-se a mim, nobre e credor.
Será essa sua bênção ou a sua maldição?
Que essa voz e esses versos...
Aivem-lhe lembranças de sentidas emoções,
Esquecidas hoje n'alguma gaveta ou armário,
Em empoeirados vãos e desvãos da memória.
Sopre o pó do tempo, a fuligem dos costumes.
Seja homem e fauno, encanto e sensualidade.
Só gozo, devassidão, luxúria, paixão.
Que essa voz e esses versos...
Tragam-lhe lindas e ternas recordações.
Amores mansos, paixões enlouquecidas,
Doloridos romances, tórridas ligações.
Sem tristeza, amargura, consternação.
Seja ardente, sedutor, obceno, cavalheiro.
Só prazer, volúpia, loucura, tesão.
Que essa voz e esses versos...
Façam-lhe ardores advinhar,
Odores pressentir, amores pressagiar.
Flutue em fantasias, perca-se em devaneios.
Sonhe! Desvairadamente, sonhe!
E se, por desventura, sonhar não lhe for possível...
Que essa voz e esses versos...
Lhe transportem para outra dimensão,
outra realidade, tão irreal quanto a nossa.
Lá, tudo seja provável, nada impossível.
Não haja tempo, espaço, início, fim.
Seja uma inebriante e interminável melodia.
Que essa voz e esses versos...
Toquem-lhe alma, coração, sentidos.
Ainda é outono. A brisa é morna.
Permita que ela lhe afague, acaricie.
Que o tempo, moroso, conduza-lhe gentilmente
por calçadas, ruas, viela. Siga em frente...
Nesse final de tarde, meio adormecido
Em passos calmos, encantado pelo vento
Sem pressa, sem premência, sem urgência,
Caminhe... Apenas caminhe...
Até uma ponte. Qualquer ponte.
Aquela ponte. Nossa ponte.
Sobre o linho branco
da toalha
o vinho derramado.
Tintas, as lágrimas
esgarçadas
que disfarço entre presente e passado.
A janela já não mostra paisagens.
A quem importa as horas que os relógios
insistem em marcar?
Som e silêncio se completam.
Meus passos pela escada
minha sombra passa por mim
Vou pela estrada, a vida é ser estrada
fica o cheiro de alecrim...
046/05
Fiquei sem compreender teu cálido silêncio; ruidoso e com todos os
sons para mim. Ensurdecedor mas, a vergonha cobria minha face
inexpressiva, porém, meus olhos brilhantes salvos na espera.
Perder a esperança é apenas uma imposição que o destino obriga,
instiga.
Não submeto o meu claro sentimento a tamanho desencanto. Continuo
desconfiando do inevitável. Na terra em que habito, as suposições
têm a mesma constância das estações do ano - apenas alterações
jamais previstas.
E o teu silêncio, persegue-me nas horas suaves em que prendo os
cabelos, nas horas louváveis em que me debato contra a sombra do
medo: o de partir - ao meio.
Fui tão longe pela tua procura; imensa ausência.
Suave é a dor que me faz rir baixinho, no triste tom de despedida.
Certa madrugada fria
irei de cabelos soltos
ver como crescem os lírios.
Quero saber como crescem
simples e belos - perfeitos! -
ao abandono dos campos.
Antes que o sol apareça
neblina rompe neblina
com vestes brancas, irei.
Irei no maior sigilo
para que ninguém perceba
contendo a respiração.
Sobre a terra muito fria
dobrando meus frios joelhos
farei perguntas à terra.
Depois de ouvir-lhe o segredo
deitada por entre lírios
adormecerei tranqüila.
Henriqueta Lisboa, poeta brasileira (1901-1985)
(Fonte: "Poetas Portugueses y Brasileños", Edição Bilíngüe,
Thesaurus Editora de Brasília, 2002)
A fatalidade,
Várias vezes
No meu caminho aparece;
Mas,
Não consegue perturbar
A minha serenidade.
Somente,
No meu olhar,
Poisa e fica mais tristeza.
Não me revolto,
Nem desespero.
- Quero morrer em beleza.
António Botto, poeta português (1897-1959)
(Fonte: livro "Poetas Portugueses y Brasileños", edição bilíngüe,
Thesaurus Editora de Brasília, 2002)
1
Se te entregas, pois, te rompes;
se pensas, tornas-te dois;
chorar não te engrandece.
Os salientes, esquinas homicidas,
as coisas que te rodeiam
e buscam tua mandíbula
de cristal. Qualquer golpe te parte.
2
Oh pontas dolorosas
que fazeis morrer de medo,
abismos que vós abris
ao passo vacilante dos filhos
para o lugar do pânico,
tudo vai se apertando neste vão,
cresce roliço.
3
Perigo de morte não é um poema,
nem é gênero que anuncie
nada mais que seu fim,
a não ser um presságio,
para ir cobrindo em outro,
por negra lealdade à sua mirada,
todos teus pontos fracos.
Carlos Ortega, poeta espanhol (1957)
(Fonte: Poesia.com www.poesia.com)
(Tradução Jean-Pierre Barakat)
Mistério e Sorte
Na dualidade da existência:
Luz da esperança?
Além, muito além da Morte:
Ressurreição das profundezas
Da alma na sombra
Cada vez que o coração bate.
Amor, uma obra de arte.
by Jean-Pierre Barakat, 11.02.2005
A vibração da onda
Sonda no meu oceano
Onde a razão de achar-me
Explora essa imensidão.
Não há porém desespero.
Apenas o anseio
De sermos UM:
E ocupar todo esse Espaço.
by Jean-Pierre Barakat, 18.02.2005
Ser rio
Ou ser margem:
Onde a vantagem?
Estar na beira
Da partida
Para mergulhar
Além do limiar
Da emoção reprimida
Explorar
O que ninguém
Abraça e anseia:
O além.
Da vida.
Jean-Pierre Barakat, 17.02.2005
328 2004
